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Des petits hommes s’agitent. Leurs jambes arquées sont enfoncées dans de hautes bottes. Ils arborent des chemises satinées fluo, semblables à celles de femmes allant en boîte de nuit. Chemises à pois, à carreaux colorés ou à rayures. Sur les têtes, des casques ronds à visière détonnent. Près d’eux, des chevaux lâchent nerveusement de petits nuages de vapeur par leurs naseaux humides.

Le volume du haut-parleur du téléviseur est presque à fond. Un commentateur passionné explique des choses que Cassandre ne comprend pas, avec des mots dont elle ne saisit pas le sens. Il parle de casaques, de terrain collant, de cote à plusieurs contre un, de box, d’entraîneurs.

Comment peut-on perdre du temps à s’intéresser à ça : des animaux programmés pour courir en rond avec des gens qui hurlent tout autour ? Les animaux sont faits pour être libres, pour aimer, pour éduquer leurs petits, pour jouer dans les prairies, pas pour faire la course dans le but d’amuser une autre espèce.

Inversons les points de vue. Que se passerait-il si on proposait à Philippe Papadakis de faire le cheval de course pour une autre espèce ?

Tiens, j’imagine très bien des chevaux en redingote et chapeau haut de forme allant voir une course d’humains portant des brassards numérotés. Les humains piafferaient dans leur enclos, le regard survolté et les narines soufflant de la vapeur. Les chevaux discuteraient :

— Tu paries sur quel humain ?

— Oh, sur Papadakis dans la première, répondrait l’autre. Il a l’air en pleine forme et son entraîneur a assuré que sa cheville est guérie.

— En plus, il est issu d’un croisement entre la femelle Maria et Georges Papadakis, le célèbre étalon.

— Et s’il se laisse distancer comme la dernière fois ? Il s’est quand même fait griller sur la ligne par une pouliche de dix-sept ans.

— Eh bien tant pis, il connaîtra l’avenir de tous les humains qui perdent aux courses : une balle dans la tête et à la boucherie.

— Personnellement je n’aime pas manger cette viande-là, ma fille non plus, d’ailleurs. Quand je lui parle de manger de l’humain, elle est prête à vomir.

— Pourtant il paraît que l’humain est une chair sans matières grasses et très riche en fer, très bonne pour les jeunes qui font du sport.

Cassandre sourit, contente d’utiliser sa conscience élargie pour se projeter et expérimenter des points de vue exotiques.

Philippe…

« Qui aime les chevaux. »

Et qui pourrait, en retour, être aimé par les chevaux.

Reste à définir la notion d’amour.

Comment s’appellerait alors le turfiste équidé ?

Philanthrope.

De « philo » : « Qui aime », et de « anthropos », « les humains ».

Cassandre fixe l’écran de télévision, et distingue les chevaux alignés derrière les barrières du départ, prêts à bondir. Au coup de feu, tous s’élancent. Les chevaux sont cravachés pour aller plus vite. Les jockeys, arc-boutés sur leur monture, les pointes des bottes dans les étriers, tirent par saccades sur les rênes.

Elle pense que si elle est forcée de voir ce spectacle du matin au soir pendant une semaine, elle va devenir folle à coup sûr.

Elle avait lu dans un livre de Stefan Zweig, Le joueur d’échecs, qu’un personnage, enfermé dans une chambre sans aucune source d’information pour nourrir son cerveau, avait fini par être sauvé de la démence en s’intéressant à ce jeu qu’il ne connaissait même pas jusque-là.

S’intéresser aux chevaux ? Non. Il faut que je me mette à faire travailler mon cerveau avec autre chose de plus riche en stimuli. Plutôt que de penser aux courses, je dois m’intéresser à quelque chose qui nourrisse sans fin mon esprit.

Mon passé.

Je dois me souvenir de mon passé.

Cassandre se bouche les oreilles avec des bouts de drap déchiré. Elle tourne le dos à l’écran. Elle ferme les yeux.

Pratiquer le contraire de l’ouverture des cinq sens : « la fermeture des cinq sens ».

Elle stoppe l’entrée du son dans ses oreilles en se visualisant en train d’appuyer sur un interrupteur dans son canal auditif.

Elle interrompt de la même façon l’afflux des images en coupant l’électricité de son nerf optique.

Elle arrête l’odeur, le goût, le toucher.

La voilà enfin en rendez-vous avec elle-même.

Elle comprend que, jusque-là, elle avait rendez-vous avec la Cassandre de ses rêves, avec les terroristes, avec le tribunal des générations suivantes, avec ses peurs, avec ses désirs, mais pas avec elle-même.

Voilà ce qui fait la vraie force d’un individu : receler un monde intérieur grâce auquel il peut communiquer avec lui-même n’importe quand, sans limite. C’est parce qu’on n’a pas appris aux jeunes à cultiver leur monde intérieur qu’ils ne supportent pas le silence, l’inaction. Quand ils sont seuls, ils n’ont rien à se dire à eux-mêmes. Mais moi je sais me parler.

Dans mon dernier rêve, j’ai vu mes ancêtres. Tous. Il faut qu’ils m’aident. Maintenant.

Alors, motivée par le souci de ne pas devenir folle, elle fait ressurgir les visages de l’assemblée de ses ancêtres. Ses parents. Ses grands-parents. Ses arrière-grands-parents. Elle remonte le temps en remontant vers ses origines.

Plongée en profondeur. Elle a du temps. Elle peut aller loin. Elle revoit les hommes préhistoriques, les primates, les lézards, les poissons, les algues et les unicellulaires.

Je suis aussi issue des bactéries. Elles constituent même l’espèce vivante qui a régné le plus longtemps sur Terre. Ce sont donc mes plus nombreux ancêtres.

Cassandre continue sa descente dans le temps. Avant d’être bactérie, elle était mélange chimique dans la soupe primordiale. Elle a été vapeur, elle a été flaque, elle a été molécule, elle a été carbone.

Encore avant, elle a été nuage d’hydrogène.

Et encore avant, elle a été lumière.

Elle a été big-bang. Elle a été énergie pure.

Étant revenue à la source de tout, elle redevient tout et est désormais sans limite.

Comme les enfants avant l’âge de neuf mois. De simples entités vivantes non limitées.

Puis, après avoir descendu son chemin héréditaire, elle est tentée d’emprunter en sens inverse son chemin karmique, pour sa remontée.

Ma deuxième famille.

Big-Bang, étoile, bactérie, poisson, lézard.

Soudain, une de ses vies de mammifères lui revient en mémoire : elle a été renard ! C’est pour cela qu’elle entretenait un rapport privilégié avec Yin Yang et qu’elle a autant souffert de sa crucifixion.

Elle se souvient de la sensation de courir avec sa colonne vertébrale très souple qui ondule comme une liane. Elle se souvient de galopades dans les prés, le menton fouetté par les herbes humides de rosée.

Elle se souvient de l’hibernation en famille dans le terrier, les queues de fourrure des petits entrelacées à celles des parents.

Comment un humain peut-il savoir ce qu’est l’hibernation d’un renard ?

L’empathie en se branchant sur l’esprit du renard ?

Non, cela ne suffit pas à tout expliquer.

Elle revoit sa vie de renard, blotti dans le terrier tout l’hiver. Elle se revoit au printemps, à la fin de l’hibernation, sortant de son nid en pétant. Toute sa famille pète car il s’est créé un bouchon sec au bout de l’intestin qui a permis d’étanchéifier son corps pour ne pas perdre trop de chaleur.

Mais, du coup, les gaz fermentés dans ses boyaux doivent être expulsés.

Désormais, si les Rédemptionais me le demandent, je saurai le faire, car jadis ce qui peut sembler une impolitesse était une question de survie dans l’existence animale.

Comment peut-elle savoir qu’après l’hibernation les renards pètent ? Où est inscrit ce souvenir incongru ? Cette idée la fait sourire. Elle se rappelle combien elle était affamée après l’hibernation. Trois mois sans manger. Elle se souvient aussi de l’angoisse de ne pas trouver de gibier et de ne pas être capable de nourrir sa femelle et ses renardeaux.

J’ai beau être clocharde, je n’ai jamais connu une telle peur de ne pas manger.

C’est l’intérêt de revisiter ses vies antérieures : on bénéficie de l’expérience et de toutes les solutions découvertes par notre karma.

Même si on fait aussi remonter des douleurs anciennes.

Elle se revoit poursuivant des mulots, se trempant le museau dans des œufs d’oiseaux, fouissant la terre pour déterrer des taupes.

Toutes mes vies à explorer comme des films…

Elle poursuit la découverte de ses karmas. Après avoir été renard elle a été dauphin. Une vie fluide. Elle a été chat. Une vie gracieuse. Puis elle est passée au stade suivant. Elle a été homme des cavernes.

Des centaines de fois.

Elle meurt bête, et renaît sur des peaux de bêtes. Elle passe sa vie, selon qu’elle est homme ou femme, à chasser et se battre ou à cueillir des baies et élever les enfants.

Elle comprend la base même de la société moderne. À l’époque, les femmes étaient engrossées par des hommes qui les oubliaient ensuite et refusaient de reconnaître et d’élever leurs enfants. Une angoisse résorbée par l’invention du mariage.

Ce qui lui rappelle une phrase lue sur un tee-shirt de Kim Ye Bin.

« Une femme fidèle est une femme qui ne s’acharne que sur un seul homme. »

Elle sourit. La guerre des sexes est ancienne et logique.

Cassandre revit aussi la peur des prédateurs qui attaquent la nuit en profitant de l’obscurité. Les loups, les ours, les meutes de hyènes. Une angoisse ancienne, oubliée, qu’elle avait réveillée dans le container avec les rats.

La peur des dents qui mordent et des griffes qui déchirent.

C’est comme si elle était une maison dont elle aurait enlevé le plancher pour découvrir, dessous, des caves cachées, profondes. Les racines de son arbre personnel du Temps.

Depuis l’aube de l’humanité, nos livres d’histoire ne nous apprennent que l’histoire de la violence, mais ils oublient de nous enseigner ses causes profondes. Je les découvre en moi.

Elle ouvre les yeux, reprend pied quelques secondes dans le réel, puis referme les paupières et replonge. Ses vies de l’Antiquité remontent à la surface. Elle était marchande de fruits et légumes sur un marché phénicien, à Tyr. Elle était archer dans une armée parthe, un peuple dont elle ignorait même l’existence.

Elle était samouraï japonais, dévouée à son shogun. Elle a tué pour lui. C’était une vie tranquille, il n’y avait pas à faire de choix, juste suivre la voie du samouraï qui est celle de la soumission à l’autorité, sans discussion. De cette vie, elle avait retiré un dégoût pour les chefs et ne supportait plus que quiconque lui dicte ses actes.

Puis elle accélère dans l’exploration de ses existences antérieures. Elle saute plusieurs vies qui lui semblent banales – elle était paysan, cordonnier, servante, simple moine ou soldat sans grade. Enfin elle arrive à son avant-dernière vie.

Du peu qu’elle s’en souvienne, juste avant de renaître en Cassandre, elle avait été médecin en Russie, à Saint-Pétersbourg, dans les années 1800. Elle avait lancé l’idée de se laver soigneusement les mains avant d’opérer. Ses confrères s’étaient moqués d’elle. Se laver les mains semblait une superstition ridicule. Ce n’était que vers la fin de sa vie de médecin que son idée avait été reconnue, mais elle était déjà un vieil homme malade. Elle n’avait pas pu vraiment jouir de la reconnaissance de ses pairs.

Grâce à son idée d’hygiène avant toute opération ou accouchement, la mortalité infantile avait chuté. Et c’est en partie à cause de cela que l’humanité connaissait aujourd’hui le problème inverse : la surpopulation. La mortalité infantile équilibrait jadis les populations.

Tout ça, c’est donc quelque part… ma faute.

Elle avait participé à l’accroissement des naissances mais, à présent, se reproduire sans retenue ni contrôle était considéré comme un des droits fondamentaux de tout être humain. Juste par narcissisme, pour se voir soi-même reproduit en plus petit ; par nationalisme pour engendrer de futurs soldats qui défendront des drapeaux d’une couleur ou d’une autre ; par mysticisme pour faire plaisir au prêtre qui a dit « croissez et multipliez », pour être les futurs martyrs des guerres saintes ; ou par intérêt pécuniaire comme c’est le cas en Chine où les gens font des enfants pour assurer leurs vieux jours. Ils ont l’impression que plus ils auront d’enfants, moins ils courront de risques de mourir dans la solitude et la misère.

Il aurait fallu, en même temps, que je leur explique l’importance de la limitation des naissances. J’ai fait le travail à moitié.

« Science sans conscience n’est que ruine de l’âme », disait Rabelais. Voilà un proverbe parfait qui n’admet aucun contraire, n’en déplaise à Orlando.

Cassandre Katzenberg comprend qu’elle est née avec ce don particulier pour réparer une erreur commise précédemment. Ou plutôt une avancée scientifique qui arrivait trop tôt.

Et qui, après avoir fait du bien, génère du mal.

À présent, elle se dit qu’elle doit visualiser le futur. Elle sait qu’elle a du temps et rien d’autre à faire.

Je suis comme les moines tibétains qui font retraite dans une cabane en haut d’une montagne pour ne plus être dans l’agitation permanente.

Cassandre veut recréer volontairement, et non plus le subir en rêve, l’éventail des avenirs possibles de l’humanité pour repérer les bons et les mauvais chemins.